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Con todos los poros se sabe el misterio. 
Quien no pontifica el amor
se ata a los huesos un silencio insomne
que arrastra su sombra y lleva de luto los besos
ante el cadáver del mundo.
Le dije que era aviador y embrujaba a las nubes.
Que extrañaba los interrogantes
y por eso la quise culpable
con uñas violetas entre los ciruelos.
Ya de a poco fuimos confidentes.
Sobrevolé acantilados buscando la senda invisible
allí donde nunca otro hombre posó su mirada
y el mundo se fuga a su pico más alto
apuntando a una estrella.
Volé dimensiones sin redes.
Sin saber que su lengua lamía
su propio reflejo en las venas de Adonis.
Y como las golondrinas migraba
buscando estaciones calientes
lo que tarda septiembre
en volver al espejo de la medianoche.
Mientras todo lo amado en su nombre
aún empuña las alas sobre la hojarasca.
Mauricio Escribano
. Mauricio Escribano . Santa Catalina. Buenos Aires .1966
...Imagen . Francesca Woodman
..... El único hombre que amé escribe así, bebiendo el néctar de las moras.
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