flor

Flor prendida en el pecho,
no recuerdo  quién la puso ahí.
Insaciable es mi hambre
de tristeza, pasión y muerte.
Con el violonchelo, el crujir
de las puertas y el sonido de las copas
el chirrido de las espuelas y el grito
de los trenes nocturnos,
el disparo de los cazadores
y las campanillas de la troika
me llama  ¡ me llama
mi no amado !
Pero aún me queda este placer:
esperar al primero que me comprenda
como se debe
y dispare a quemarropa. 

Marina Tsvietáieva

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